cruje

La vida en las Redes no es la Vida tampoco son las redes las que me sostienen como si bastara decir algo del cuerpo a extraños y que por ese acto se libere este real intransferible que me convoca ¿Por qué escribo mientras pasa el día, y expongo mi voz a una hoja impura híbrida, ésta en la que todos nos quedamos? Es que estoy en la cama más tiempo del que debería buscando explicar un dolor que niega su origen o lo desmiente o lo pone en duda Descreo, primero del mundo y luego escucho cómo late y cruje late y cruje el pie la mano la clavícula En este largo camino, en este tiempo cuido lo que está roto de mi propia voracidad y dejo que el mensaje llegué a su destino se transforme en cifra Toque el músculo ínfimo la fibra íntima que desconozco ¿Eso es lo que mi mano busca con furia, contra sí misma? Tengo de a ratos una lucidez que me asusta