viernes, 28 de octubre de 2016

anotaciones

18 de abril de 1881
Francesco Sabatino. El nombre de pila, el nombre del pueblo
17 de febrero de 1929

casamiento- bautismo
Iglesia- legalidad 30 días

Rey Emanuel invade Roma
La túnica la dejás acá.

Concepción "Conceta" Navarra + Saverio Purita= Rosa Purita.

Katerina...... + Pascual Ventrici= Francesco

Color de lástima,
me mirás por lástima

Tiberio lecho de muerte
Nápoles

passato próssimo
passato remoto
voz pasiva

no tengo hambre
Charlemos entonces

Me quitó la vista
pero me mandó cerebro

Ahí está la vista,  la vida

Ahora queda el último para la noche
Mano en el pulmón derecho, siempre derecho

araciaron
desganado

sega y desgrana, ahora.
juntar la parva.

témpano

En el silencio me encuentro
despidiéndome de vos
hay un tiempo para perder el rumbo
hay un tiempo para amar

no tener a quién escribirle una carta
puede ser malo
pero no se compara

sé que falto a mi promesa
cuando dejo un lugar
para escapar

hay un tiempo de olvido
hay un eclipse de sol

saberse apenas un punto
como habitar un témpano
y prender una hoguera

jueves, 27 de octubre de 2016

estatua despierta

recuerdo una distancia,
la mente quieta

el mundo y sus sensaciones
pasando por encima mío
(justo por encima)
me he vuelto una estatua  despierta
que enmudece
ante la eternidad de la existencia

desolación

la desolación de mi voz
no me alcanzan las hojas

una grieta enorme
y detrás
una fortaleza roja

el silencio de los muertos

Y yo sólo oigo en mí
lo que queda
después del desarraigo
de la fosa común
sin nombre

el eco de una furia
un mosca

todo el silencio que quepa
en un parpadeo

insectos

los insectos peregrinos
avanzan tomados de la mano

todos en esta ciudad
nos parecemos un poco
a nuestro río

gallo

el ojo tiene que ver
para que el corazón
pueda elegir

a veces, no siempre
pongo la tele y me habla a mí

ese gallo canta antes del amanecer
pero también ahora
que son las doce
y no ha quedado  nada

no todavía

estoy pensando en que te toca a veces la boca y la boca se cerró para taparse para poder mirar y sentir con el dedo rojo de vergüenza esa flor amarilla ese pedazo de ala ese cuerpo de espejos de ojos de fuego todo metido en ese hueco que está a punto siempre a punto pero no todavía

algo se detuvo

las palabras puestas a secar
los ganchos y esos broches
todos los espacios de telas


miro los labios que se mueven
espero el tintero
en el renglón torcido


algo se detuvo en las baldozas de acacias
puente entre una flor amarilla y la sortija

Te escriben los días y las noches
el nombre de las astillas

El camino se vuelca
como el lomo
de un zorro gris

lo que nos queda

Quienes ven
pueden ver más allá y comprender
pero de nada sirve
si somos avaros

Todo lo que nos queda
es una manera de soltar
lo que somos


humanidad

no hay tristeza que pueda decirse
y nos alcance

todos los días
aprendemos a vivir
sin el peso del cuerpo herido
de las maderas que crujen
de los papeles que se pudren bajo el cemento

no estamos vivos
por regla superior

fuimos puestos en este período de la luz
para decir

somos el hilo de palabras que dejamos al azar

el error de una materia inconclusa
de hidrógeno y arena

pero tenemos consciencia

mientras

mientras pueda beber agua
estaré bien
y quién dice que eso será eterno

tenemos los días contados

la sed acecha
como una furia blanca
mortecina
campos inundados
ante la nada
el aliento voraz de la noche

así los poetas
como las madres mueren


tejer

Oigo a una mujer artesana
decir que lo que ella hace con el telar
estaba en sus genes
que no pudo elegir

que tuvo que hacerse cargo

que tuvo que ocuparse de eso.

Mi eso es esta escritura.
Me estoy haciendo cargo.

domingo, 16 de octubre de 2016

neumonía

Me cuesta respirar
el dolor entra y sale con el aire

Estoy escribiendo para estirarme
en el tiempo
en la permanencia de la tierra
Necesito hacer cosas
que pueda dejarle a los árboles

Vuelvo a tomar conciencia de cada respiro
para insistir
Tomo conciencia de mi cuerpo
a través del dolor de mi cuerpo

distancia

Mido la distancia
y me hundo

Estoy hablando la lengua  de la luz
antes de apagarme

dama de compañía

Mi hermana soñó
con mi abuela.
no con su cuerpo, dijo
sino con su presencia
yo estaba junto a ella

Llevaba a mi abuela del brazo
era los ojos que veían por ella
entendía lo que decía
miraba a mi hermana
como la miraría mi abuela


in utero

A veces sueño
que estamos en una caverna
o un túnel
y me ha abrazado toda la noche
me ha arrullado con su voz
me ha besado mientras acunaba mis miedos

Despierto con la sensación
de haber vuelto a  su útero
donde eramos una

aun

Aun si no estuviera bajo un refugio
y la tormenta
golpeara el bosque
y sola me quedara ante las paredes frías
de mi cueva

Aun así
estaría cantando


*

el duelo es una luz intermitente
cada vez que se apaga
escribo

día de la madre

Hoy pasamos el día de la madre en la casa nueva. La casa a la que papá se mudo. La casa de papá.
Mamá no está, tampoco se quedó en la casa de Igualdad. Se vino con nosotros, la llevamos puesta.
En los caracoles y la ropa que nos repartimos
En las fotos, en los libros

Nos quedamos hasta tarde con mi hermano. Mis hermanas fueron a pasar el día con sus familias políticas, pero yo no tengo familia política.

Papá puso una película. Una que pudiéramos compartir. Lucy.
Habla de la potencialidad y los límites de nuestro cerebro para comprender la vida que nos fue dada.
Habla del Universo.
Habla del Tiempo.

Yo sentí que mamá estaba conmigo justo ahí, cuando Lucy decía que ninguno de nosotros muere realmente, cuando Lucy comprende que nuestra existencia es el fractal del Universo expresándose.
Imaginé la fascinación de mi madre por lo desconocido. El espacio. Cómo me gustaría conocer el Universo, diría, porque lo decía cada vez que mirábamos una película de ciencia ficción.

Yo la sentí conmigo, porque entendí, como Lucy, que la materia es una forma más de estar.
La célula busca atravesar el tiempo
Si las condiciones no son favorables, tiende a la inmortalidad.
Si son favorables, busca reproducirse.
Dice Morgan Freeman en la película.
Dice la película
Dice el Tiempo
Dice mi Madre
Digo: Ojalá este sea el último día de la madre que no me toca festejar

la normalidad del mundo

Mi cuerpo no puede soltar
la tristeza

Que hable es una circunstancia

Estoy de pie, pero siento los brazos cansados
Estoy despierta, pero preferiría
volver a la cama
quedarme quieta
ver las nubes grises o cerrar los ojos

Tratar de tapar con el sueño
la irrefutable verdad
la sirena oscura que dice
que el mundo sigue siendo el mundo
a pesar de todo

que no se ha inmutado
nada
aunque ella ya no esté

sábado, 15 de octubre de 2016

memoria

la memoria está subestimada

la mía no marca la edad que tengo
sino la que soy
por convicción

Debe fusilar, debe matar
según el libro de la guerra
El diario de Monteagudo
El libro de las FARC

Las siete ciudades sagradas
de Oriente
Los siete pilares de la sabiduría
Los siete pilares de la Mesopotamia

qué sabe la memoria de estas ruinas


precaución

Eso de que morir sea
emprender un viaje no me convence

decido cortarme las uñas
para evitar rasguños


laboratorio

Trabajo artesanalmente
simulo un laboratorio
un campo nuclear
no es un refugio

un campo de purebas
la radioactividad
de los elementos

ciencia imperfecta
de la adiviniación

el silencio y la tibieza

el otro día soñé que entraba al baño
la luz brillaba tan fuerte
que se puso violeta y después se quemó
cuando se quemó me quedé a oscuras y mi cuerpo empezó a descender
como si cayera en cámara lenta
hacia adentro
sentía un sopor extraño
la garganta cerrándose
con el aire que apenas me alcanzaba para decir
es mama, vino a saludarte
sentir la presencia de su calor
mientras me ganaba la muerte
mientras me moría otra vez
en el sueño
y yo sonreía
porque era volver a ella
a ese momento oscuro
bajo tierra
en el que comprendemos
el silencio
y la tibieza
como una semilla

jueves, 13 de octubre de 2016

el fin

Ponerle fin a la vida
sin dejar de vivir
Poner los pies en la Tierra

Caminar

Saber la baldoza, el árbol,
la mujer que lava las ventanas

una escena distante

La muerte es una escena distante
en el cine
pero yo he visto morir a mi madre
sin que los ángeles
vinieran a buscarla

El aire se le iba de los pulmones
y sus ojos no eran sus ojos
sino dos túneles

le hablé al oído
para decirle que la amaba
que ya no intentara más

Pero éramos nosotros los que respirábamos
sin poder soltarla
mientras ella volvía
lentamente
al estadío inerte de la materia

el miedo a morir

Soy un cuerpo que está muriendo
entre líneas

Morir a los cuarenta
Sin hijos
Sin tránsitos por Europa.

Antes de tiempo