crujido

Mientras intento dormir
pienso
en las cosas que perdemos
el olvido leve
que se vuelve tragedia

Temo acostumbrarme
a esto de no llevar nada
sobre mi pecho
ni siquiera la certeza
de que mañana haya
debajo mío
un piso

Miro las puertas del placard
la ropa que nos viste
es la misma que nos desnuda

pienso 

en una hoguera
de remeras rayadas
alguien grita
pero no es eso
lo que escucho

Estiro los dedos
hasta forzar
un sonido interno
cada crujido
me recuerda

que lo único que sostengo
es este cuerpo

fractal

No vengas al mundo
a decir sólo tu nombre
ni hagas de tu nombre
el epicentro

Tenés que saber
cada célula es un fractal
de aquello que lo contiene

Habrá en el mundo
más dolores
que estos tuyos

Tendrás que poner
más allá
de esta cama permanente
la potencia
y la vida

Salir a buscar
tu propio fractal

un galán en la tele

un galán dice
en la tele
que está estudiando ´
astrología
dice que después de
la muerte de su padre
se acercó al chamanismo
o el chamanismo se acercó a él
dice que hay que encontrar
antes el animal de poder

el animal de poder

después habla de su película
el romance que no fue
los cuadros que hace
y los textos que escribe
y deja en un cajón

después
en el mismo tono
dice que esa noche tiene un cumpleaños
y van a un corte

hago el trabajo de ver al hombre
detrás del hombre
la ilusión detrás de la imagen
el tiempo que cae
cuando dice

la muerte de mi padre

supernova del cerrajero

en Rosario

un cerrajero 

pudo captar 

una supernova

en la cola de una galaxia 

cercana

dicen que las supernovas

nunca habían sido registradas

que el ojo humano

nunca había podido ver

la explosión

que procede

la energía que emerge

eran teorías 

hasta que el cerrajero

alzó su ojo

y disparó

una, dos, tres, diez, veces

hacia esa luz

que cambiaba

intuía pero no sabía 

qué estaba viendo, dice el cerrajero

parado en su terraza

sonríe orgulloso 

del azar primigenio

que hace a la vida y a la muerte.

eso me parece que es poesía. 

caja que tiembla

Apenas llego a casa,
me desnudo,
salgo a la terraza,
le hablo a la luna
aunque no la veo
le digo, Madre, gracias
cierro los ojos
de cara al horizonte
y escucho el viento frío

adentro
otra vez
siento insectos
que no existen
tocándome el brazo
titila  la luz,
se prende y se apaga
le digo ya basta
a esa fuerza que busca
dónde y cómo salir

toco una parte de mí
que parece de tierra
¿a qué huele mi cuerpo
la carne de mi carne?,
¿al fuego que purifica
todo lo que toca?

antes de dormir,
no ejerzo
el poder del sonido,
soy este silencio,
esta caja que tiembla
cuando habla sola